Наливай еще по одному,
Ведь он не вышел, он совсем ушел.
Выпьем чтобы там ему,
Било хорошо.
И где найти теперь слова,
Чтобы были так же хороши.
Вроде возраст сорок два,
Мог бы жить да жить.
И с натугой верится
Что не допел он и не доиграл.
А с неба месяц щерится,
Как позавчера.
И выть на небо хочется,
А вокруг такая тишина.
Как его по отчеству,
Вот и я не знал.
Но наверно потому,
Что он видел жизнь другой,
Бивало муторно ему,
На одной земле с тобой.
Где ни церковь, ни кабак,
Ничего не свято.
Где немножко все не так,
Все не так ребята.
И ведь он поэтому грубил,
И насиловал наш слух.
И за что он нас любил,
Всех кто нем и глух.
Копытом кони землю бьют,
Все пропахло ладаном,
А песни, песни после допоют,
Их будет долго надо нам.
Эх раз, да еще раз,
Да еще много, много, много, много,
Много раз, да еще раз,
Их будет долго надо нам.
Эх раз, да еще раз... // Ю.Лоза. Посвящение Высоцкому.
|
